Interesante artículo publicado en el Diario "El Mundo"

TRAGEDIA EN EL OCHOMIL
K2: tocado y hundido

DAVID TORRES*
"Un ochomil sólo te pertenece cuando has llegado a la cima y has vuelto al campo base, hasta entonces, le perteneces tú a él". La frase la escribió Kurt Diemberger, uno de los mayores himalayistas vivos y uno de los pocos supervivientes de la tragedia del año 1986, el verano trágico del K2, cuando del 21 de junio al 10 de agosto la gran montaña fue segando 12 vidas una tras otra. Una conjunción de retrasos, infortunios y errores fatales se aliaron para provocar una de las mayores hecatombes del montañismo. Entre las víctimas más ilustres se encontraban escaladores de la talla de Renatto Casarotto, uno de los pioneros del montañismo en solitario, o Tadeusz Piotrowsky, compañero de cordada del gran Jerzy Kukuczka.

Este verano acaba de repetirse una historia muy parecida, pero ¿cuántos alpinistas de primera clase han fallecido estos días en el K2? Ninguno, al parecer. ¿Cuántos que merecieran de verdad el título de alpinistas? No muchos. Probablemente sólo los 'sherpas', los porteadores y los guías que intentaban llevar a sus clientes hasta las tiendas, de regreso de la cima, y que han dado su vida en cumplimiento de un trabajo imposible. Porque nadie, ni el mejor alpinista del mundo, puede garantizarte el regreso con vida de un ochomil, mucho menos aun de una montaña tan difícil y peligrosa como el K2.

La lista oficial de fallecidos se eleva a 11, pero las autoridades pakistaníes y chinas hablan ya de 18 muertos, lo cual la colocaría entre las mayores catástrofes de la historia del alpinismo, algo semejante a las carnicerías multitudinarias de los años 30 en el Nanga Parbat, cuando el hombre apenas empezaba a medirse con estos gigantes himaláyicos. Aparte de los guías y los 'sherpas', de esa casi veintena de muertos, ¿cuántos eran clientes de postín, diletantes del peligro que pagan una millonada creyendo adquirir el derecho a que los lleven en brazos hasta el vértice de un gran cristal?

La historia se parece demasiado a la tragedia acaecida en el Everest en 1996 y relatada por Jon Krakauer en 'Into thin air', cuando dos expediciones comerciales se saltaron todos los márgenes de seguridad para colocar el mayor número de clientes en la cima y provocaron una auténtica masacre en el techo del mundo. Una docena de muertos y una ristra inacabable de congelaciones fue el saldo de aquella aventura en el que unos millonarios aficionados al escalofrío y unos cuantos alpinistas de cartón piedra quisieron asomarse al balcón más alto del mundo.

Pero si llegar con seis horas de retraso a la cumbre del Everest es una auténtica locura, hacerlo en el K2 supone prácticamente un suicidio. Alpinistas de la talla de Juan Oiarzábal (uno de los pocos que cuenta en su haber los 14 ochomiles) han escapado por los pelos de las garras del monstruo del Karakorum. La última vez, en una expedición filmada por un equipo de 'Al filo de lo imposible', se dejó todos los dedos de los pies arriba y casi estuvo a punto de dejarlo todo. "Fue una ascensión muy dura. Quizá no tan dura como aquella del Kangchenjunga, donde casi pierdo la vida, pero de las más duras que he vivido. Muy exigente, muy forzada, casi al límite".

Este verano, la arista de los Abruzos, la considerada vía normal de acceso a la cumbre, se ha convertido en un cementerio. Alberto Zerain, que llegó a la cima a las tres de la tarde, una hora tardía ya, se encontró con el grueso del grupo que subía al atardecer y se preguntó a dónde iban. La mayoría de los escaladores hizo cumbre sobre las ocho de la noche, es decir, unas seis horas después de la hora establecida como tope absoluto para enfrentar un retorno en condiciones. Una imprudencia fatal que se transformó en una sentencia de muerte. En la bajada se encontraron en plena noche en el Cuello de Botella, uno de los pasajes más expuestos del K2. Para colmo, un gran témpano de hielo se había desprendido llevándose por delante las cuerdas fijas, lo que equivalía a bajar a ciegas a través de la espesa noche del K2. Una avalancha de nieve puso el punto final.

No se puede ir a ninguna montaña, pero mucho menos al K2, como quien juega a los barquitos. Las grandes montañas siempre piden respeto y humildad. Acercarse al rey del Karakorum como el que va de vacaciones a la muerte es comprar un billete para la eternidad y, lo que es peor, incluir en él también a esas pobres gentes que han hecho de la montaña su medio y su forma de vida. Con 8.611 metros de altitud, tres kilómetros y medio de desarrollo en vertical y una masa equivalente a 40 Cervinos (una de las montañas más impresionantes de los Alpes), el K2 es la pirámide más bella y letal del mundo.

Oscar Dyhrenfurth la definió como "la más genial expresión de las fuerzas orogénicas del planeta Tierra". Diemberger añadió que era una montaña "repulsiva y fascinante a la vez, como ninguna otra". Una catedral de hielo y roca que se ha convertido, una vez más, en un sepulcro inmenso, bestial. Este verano un largo rosario de nombres irá a engrosar el túmulo funerario de piedras que adorna su campamento base y también su leyenda de monstruo blanco, de devoradora de dedos y de vidas.

No sabemos si esta historia servirá para aprender. Probablemente no. El K2 nos seguirá atrayendo como la llama a las polillas, ansiosas por besar el esplendor del fuego, su espejismo mortal. No en vano es la Montaña de las Montañas, la silueta que todos los niños dibujan la primera vez que cogen un lápiz y un papel.

*David Torres , autor del libro Nanga Parbat, es escritor y columnista de EL MUNDO.
05/08/08
http://www.elmundo.es/elmundodeporte/2008/08/05/masdeporte/1217957287.html